Все взрослые когда-то были детьми

В каждом из нас живет ребенок, который любит по ночам откручивать крыши со сливового варенья и лакомиться им столовой ложкой. Ребенок, который с любопытством рассматривает новые машинки. Вот одна стремительно пронеслась мимо. А какие у нее колеса и какой кузов. Вот бы мне парочку этих моделек в гараж, уж я бы такие с ними гонки устроил. Ребенок, который искренне верит, что Дед Мороз приносит подарки под ёлку, и каждый год загадывает одно заветное желание: чтобы мама всегда была жива здорова.

Кто эти внутренние дети? А это мы с вами. Все вместе и каждый по отдельности. В каждом из нас есть тот кроха, который боится темноты и отважно сражается с вымышленными злодеями. Он может повести вперед дворовые полки и завоевать ледяную башню. Он может дальше всех катиться с горки и у него есть свой секрет. Он дружит честно и открыто. Он не жмет руку неприятному человеку и никогда не сможет поцеловать при всех девочку, потому что он ее искренне любит. Этот ребенок с каждым годом все глубже уходит в нас, он изредка подает нам сигналы: как например, полакомиться мороженым на морозе или запустить снежок. Он подталкивает нас к вырезанию снежинок и к созданию елочных игрушек. Это он говорит нам, что на Новый год нужна большая зелёнолапая ель. И мы идем ее искать, сквозь декабрьскую метель, на ёлочный базар, потому как знаем, что пластиковая ель из супермаркета не сможет заменить детство. Мы ж не покупаем бутафорские мандарины, а берем килограммами только настоящие, чтобы аккурат 31 декабря надорвав кожуру добраться до оранжевой мякоти. И пусть у кого-то аллергия на цитрусовые, мандарины и их запах всегда на праздничном столе. И словно дети, мы ждем, когда забьют куранты. Отсчитывая удары, мы будем становиться взрослее. И пусть этот ритуал длится уже десятки лет, мы все равно помним тот самый, первый Новый год.

Эта статья не про новогодние каникулы и зимний период времени. Она о детях внутри нас. Так почему мы за толщей лет становимся глухими к ним? Почему мы стали такими взрослыми и солидными, умными и сильными, что не можем и мысли допустить о том, что когда-то ходили пешком под стол, плакали в три ручья из-за разбитой коленки или после пропажи новенького грузовичка. Конечно, если только не посмотрим на старые черно-белые фотографии, что мама хранит как самое дорогое и увидим, как нам утирают нос, как мы отмахиваемся от ложки с манной кашей. Увидим, как едим клубнику, не как в ресторане с мороженым и ложкой, а руками, так что ягодный сок оставляет на подборке, щеках и носу алые отметки. Мы увидим себя, свое истинное Я, то которое с каждым ударом курантов прячется все глубже и глубже.

И быть может детство от нас не уходит, это мы бежим от него. Да так, что аж пятки сверкают. В мир взрослых, в мир денег, в мир, где нужно быть серьезным: носить черно-белый костюм, обращаться ко всем исключительно на «вы» и хвастаться новыми приобретениями. И ведь согласитесь, что порой так хочется выйти из своего авто, зачерпнуть руками снег, слепить шарик и пульнуть его что есть сил, а потом взобраться на ледяную горку и, невзирая на хлыстающийся по щекам морозный ветер скатиться с нее и непременно упасть в сугроб. А после катаний-валяний вернуться домой, снять промокшую одежду, надеть шерстяные носки и заварить чай, со сливовым варением, разумеется.